Chiodi di cielo

Quel primo giorno, per mettermi sotto,
i miei compagni induriti
mi spedirono saltellante come una scimmietta
dalla ringhiera più alta

giù alla baracca del caposquadra
a chiedere un sacchetto di chiodi di cielo.
Il caposquadra si chiese quale sfumatura
di azzurro avessi in mente, esattamente.

Ne ho bisogno ancora oggi di quei chiodi di cielo
con la loro filettatura impercettibile
e la capocchia indistruttibile

capaci di inchiodare ogni cosa
al nulla
e farcelo stare. 


Jamie McKendrick

Vistas al mar - photo by Juan Todea

Non lasciarmi quando
Arde la stella di mezzanotte,
Quando fuori e in casa
Tutto va bene come non mai.
Non per qualcosa e senza un perché
Semplicemente e tra l'altro
Lasciami quando provo dolore
Vattene abbandonami del tutto.
Che si svuotino i cieli,
Che diventino neri i boschi,
Che prima di dormire
Abbia una gran paura
Di chiudere gli occhi.
Che l'angelo della morte
Come al cinema
Ora mi versi il veleno nel vino,
Ora la vita mia mischiando
Come un mazzo di carte
Butti sul panno la carta di fiori.
E tu resta pure in disparte –
Biancheggia come un ciliegio
Alla finestra e non arrivandoci, ridi,
allungandomi la mano. 


Boris Ryzhij

 

Slzbrg Night  | photo by © Mike K. 

Los caminos no van

Los caminos no van
a ningún fin, que todos
acaban en nosotros.
La llama del crepúsculo
nos funde en uno sólo.
Hermoso es caminar,
soñar, cantar. Hermoso
ser una gran ternura
con un corazón próximo,
(con un dolor remoto).
La tarde se desnuda,
muestra sus hondos oros.
Encanta cada forma
con su vino glorioso.
Ya no hay nada : - pasado,
futuro, sombras, gozos -,
por fuera de nosotros.
La tarde desempolva
su cálido tesoro.
sus pámpanos de fuego
zuman en nuestros ojos.
La tarde es nuestra. El mundo
se hizo para nosotros.
Somos su centro vivo
y gira el tiempo en torno.
Pasa y no puede herir
con su dolor remoto
nuestro corazón próximo.
Los caminos no van
a ningún fin, que todos
acaban en nosotros.
 

José Hierro

 

Normandía, 1933. - photo by Gianni Berengo Gardin

Dove la distanza
tra i corpi è un lungo nastro
l'aria del mio tempo
trattiene ad un capo l'alba
nella tua notte, e la parola
è luce, si fa canto.
Il cinguettio intorno
alla montagna si apre al mio
risveglio, supera più di un mare
e si posa al tramonto della Luna
sul tuo davanzale
con i colori delle farfalle
la forza del viaggio.

Maria Cecilia Camozzi

 photo from mokkasin.blogspot.de

CON LAS PIEDRAS, CON EL VIENTO

 hablo de mi reino.

Mi reino vivirá mientras
estén verdes mis recuerdos.
Cómo se pueden venir
nuestras murallas al suelo.
Cómo se puede no hablar
de todo aquello.
El viento no escucha. No
escuchan las piedras, pero
hay que hablar, comunicar,
con las piedras, con el viento.
Hay que no sentirse solo.
Compañía presta el eco.
El atormentado grita
su amargura en el desierto.
Hay que desendemoniarse,
liberarse de su peso.
Quien no responde, parece
que nos entiende,
como las piedras o el viento.
Se exprime así el alma. Así
se libra de su veneno.
Descansa, comunicando
con las piedras, con el viento.

José Hierro, 1950

Yawning fox. - photo by Igor Shpilenok

NUEVO CANAL INTEROCEÁNICO

Te propongo construir
un nuevo canal
sin esclusas
ni excusas que comunique por fin
tu mirada
atlántica
con mi natural
pacífico.


Mario Benedetti

N7251C - photo by John Ford

Llegarán los almendros en flor a tu ventana
huídos de mi pensamiento,
y el temblor del olivo
que se estremece al paso de la noche.
Pero yo, cada vez más perdida en tus palabras,
no tendré fuerza para llegar hasta tu puerta,
me quedaré vagando por las calles,
desgranando temores por la tierra de Kampa,
dialogando confusa con el aire,
bailando cortesmente con el río la danza de la muerte,
con delicados arabesques
y oscuras reverencias.
No intentaré siquiera hablarte con la lluvia,
ni cabalgar el viento
y escondida en sus crines
devolverte el perfume de las rosas
que tú de un solo gesto, de una vez para siempre,
has desenterrado para mí
con toda la encendida primavera. 

 

 

Clara Janés Nadal

  Navajo Cove - a paradise on the Zakynthos island… - photo by Aleksei Malygin

Ancora apprestando la cena
parliamo delle cose di ieri.
Sai, come sciarpa tiepida
ho avvolto intorno al collo la pena
stranamente godendola.
Mi racconti i tuoi amori
quelli di oggi e quelli
che domani attendi,
l’amore grande che presto
venga a domarti
un lunghissimo tempo.
T’ascolto senza gridare
perché io devo capire
che un nuovo sole ti scalda:
io chiedo un silenzio
spalancato d’anima.
(Comprerò anemoni scuri
e gialla mimosa
per la mia stanza d’ombra).
Eravamo la goccia che chiude il mondo
e l’incauta felicità
la nota che s’alza dal flauto
e penetra il cielo. Tu vai
in questo febbraio di vento,
poi apprestando la cena
parliamo delle cose di ieri.


Elio Pecora

 
Mimetite from San Pedro, Corralitos, Chihuahua, Mexico - photo by Robert Klopfer / Alexander Kopylov

SIN TÍTULO

Yo quiero vivir solo
—Pepe decía— para que no me peinen ni me laven,
y Marita al oírlo: ¿Solo? Luego te pierdes
y luego lloras.
Tal decían los niños
y pensé yo, su padre:
aquel que vive solo
se pierde, llora solo y nadie le oye;
y solo ¿quién no vive?
Solos vivimos todos,
cada cual en sí mismo,
soledad nada más es nuestra vida;
todos vamos perdidos y llorando;
nadie nos oye.

Miguel de Unamuno

Journey To The Fierce Storm - Photo by Sona Buchelova

PULVIS ET UMBRA

No es la primera vez.
La despreocupación pagana de Dionisos ya se nos ha muerto antes muchas veces.

Demasiadas.

Tantas como la hemos dejado entronizarse y gobernar sin límites.

Hoy la cubren incontables epitafios con nombre de tragedia.

Y no hablo sólo de Fukushima.

Hablo de la verdad implacable que bulle en el extremo último de la vida.

Ésa que el devoto de Dionisos hace por olvidar, en la esperanza infantil —e improbable— de que ella también lo olvide a él.
 

Miguel Argaya Roca

 

Snowy Train Station ~ photo by Hyun ho Kim

Asunción de ti

                                         A Luz 
2

Hemos llegado al crepúsculo neutro
donde el día y la noche se funden y se igualan.
Nadie podrá olvidar este descanso.
Pasa sobre mis párpados el cielo fácil
a dejarme los ojos vacíos de ciudad.
No pienses ahora en el tiempo de agujas,
en el tiempo de pobres desesperaciones.
Ahora sólo existe el anhelo desnudo,
el sol que se desprende de sus nubes de llanto,
tu rostro que se interna noche adentro
hasta sólo ser voz y rumor de sonrisa.

Mario Benedetti

Marshall Point Lighthouse - photo by Robert Goulet, rgoulet3

 

Twelve O'Clock - photo by  Maria Cecilia Camozzi

I

Aprisionada en cárceles de espuma,
en la medida de tu cuerpo,
no veo pasar la noche,
sólo veo el día
que entra por tus axilas transparentes
y te desnuda.
Veo, amor mío,
el lecho donde estamos
y compartimos
las dádivas,
los cielos...
Todo lo que nos negó y afirmó como lo que somos:
mil años de alegría corporal
y materia sin sombra
y palabras
que se dicen diurnamente porque vienen del aire
y hay que oírlas y decirlas
a través de los árboles
y en lo que no se escribe porque aún no se inventa su
nombre;
porque su júbilo
todavía no ha sido descubierto
y las flores de su alrededor
aún no son cosas del viento
(aún no han ido a un invierno ni regresado a la primavera).

Eunice Odio

Fishing Boats - photo by phornphonss

A un tu che ho inventato io

Pensare a te è cosa tenue
È diluire una tinta spessa e ricca
e renderla finemente acquosa
col pennello di martora.

È pesare semi di niente su una bilancia minima
intrecciare un fil di ferro cauto e attento
proteggere la fiamma contro il vento
pettinare i capelli sottili di un bambino.

Sbrogliare fili da cucito,
correre sulla lana senza che nessuno se ne accorga
gabbiano che plana come labbro che sorride.

Penso a te con tanta tenerezza
quasi fossi vetro o pellicola di porcellana
che solo col pensiero potrei romperti.
 

Antonio Gedeão

Le Louvre - photo by Coralie Mercier

Ogni caso

Poteva accadere.
Doveva accadere.
E’ accaduto prima. Dopo.
Più vicino. Più lontano.
E’accaduto non a te.
Ti sei salvato perché eri il primo.
Ti sei salvato perché eri l’ultimo.
Perché da solo. Perché la gente.
Perché a sinistra. Perché a destra.
Perché la pioggia. Perché un’ombra.
Perché splendeva il sole.
Per fortuna là c’era un bosco.
Per fortuna non c’erano alberi.
Per fortuna una rotaia, un gancio, una trave, un freno,
un telaio, una curva, un millimetro, un secondo.
Per fortuna sull’acqua galleggiava un rasoio.
In seguito a, poiché, eppure, malgrado.
Che sarebbe accaduto se una mano, una gamba,
a un passo, a un pelo
da una coincidenza.
Dunque ci sei? Dritto dall’animo ancora socchiuso?
La rete aveva solo un buco, e tu proprio da lì? 
Non c’è fine al mio stupore, al mio tacerlo.
Ascolta
come mi batte forte il tuo cuore. 


Wislawa Szymborska 

we are all made of stars - photo by Daria Khoroshavina