Light Through The Storm - photo by Carlo Olegario

Il sole declina (1)

Non a lungo avrai ancora sete,
mio cuore bruciato.
C’è una promessa nell’aria,
mi soffia contro da bocche sconosciute:
il grande fresco viene.

A mezzogiorno il mio sole era caldo
sopra di me. Benvenuti, voi che venite:
voi venti improvvisi,
voi freschi spiriti del pomeriggio.

L’aria corre straniera e pura.
Non mi guarda la notte
di lato, con un obliquo
sguardo di seduzione?
Resta saldo, mio cuore ardito,
non chiedere perché.



Friedrich Nietzsche

 

Liguria, Italy - photo my Maurizio Fontana

 

sleepy kitty is sleepy - photo by ~henrikronn

Viviamo nel fondo di una conca, il giorno
passa, si fa sera, si riempie a poco a poco di tenebre,
poi si accendono le stelle. Brillano in eterno sopra
di noi, come se portassero un messaggio urgente, ma
quale, e da parte di chi? Cosa vogliono da noi, o
forse piuttosto: cosa vogliamo noi da loro?

Jón Kalman Stefánsson
 

Morning Glory - photo by Noval N | Photography

Sboccia ai suoi piedi la primavera,
il tintinnio delle erbe fa strada
a minuti calici dove beve aria
l’immobile nettare che ravviva la
pienezza dei sensi. Nel giardino
di rose dissipa il rossore l’ondata
mortale della carne e tutto è profumo
offerente, lieve inno che rivela
la brace di fusione sospesa di
silenzio. E nasce, nel rossore, la
bianchezza.

Clara Janés

Earth from space: Dune 45 (Namib desert) - Image credit: KARI/ESA

 

In the stillness of the morning - photo by Cindy Loughridge

Cercetèo*

Qui, dove passarono i partigiani, sono cresciuti gli abeti.
Piú giú ci sono le tombe. Il fiume anonimo scorre,
dice i loro nomi.
Noi sediamo sulle ardesie calde; guardiamo
il mare in fondo,
sciogliamo il tovagliolo, mangiamo il pane d’orzo, secco
– quello impastato con l’anice dalle madri nere,
cosparso con un po’ di sesamo, vi hanno anche inciso
una croce col coltello –
le madri nere che ci insegnarono senza parlare
a non tirarci indietro,
a non tralasciare neppure questa piccola farfalla bianca,
ch’è venuta a posarsi sui capelli neri di Thanassis
tremando dalla gioia.

Karlòvasi, 21.VIII.81



*Monte dell’isola di Samo

Ghiannis Ritsos

 

Nepal | Phewa Lake | Fewa Lake | Pokhara - photo by  Wazari Wazir

Poi piove come se non dovesse smettere,
agosto non riprendesse la corsa,
le stagioni sull’orlo della grotta
fermate al fronte, e la mente che pensa:
“fosse cosí, non prendesse la mola
a macinare ancora (il gesto in aria),
non dovesse la macina schiacciare
ancora una stagione maturata”.
Diventa blu e cenere la stella
polare della vita, si riveste
di tenerezza il manto già regale.
Cominciano a venire dalle porte
gli invitati mandati fuori a un gesto,
i già esclusi dal tempo a rifiorire.


Daniele Piccini

Maha Shivaratri festival, India - Fonte: sheisfromindia

Un giorno spezzerò tutti i ponti
Che legano il mio essere, vivo e totale,
All’agitarsi del mondo dell’irreale,
E calma salirò fino alle fonti.

Andrò fino alle fonti dove dimora
La pienezza, il limpido splendore
Che mi fu promesso ad ogni ora,
E nel volto incompleto dell’amore.

Andrò a bere la luce e del sole il sorgere,
Andrò a bere la voce della promessa
Che a volte come un volo mi attraversa,
E là compirò tutto il mio essere.

 

Sophia de Mello Breyner Andresen

 

Pink Dawn - photo by Peter Marin, MazzaPix

 

Shelby Mustang - photo by Gordon Dean II

Non posso ricordare. Ma quei momenti
puri dureranno in me come
in fondo a un vaso troppo pieno.
Non penso a te, ma sono per amore tuo
e questo mi dà forza.
Non ti invento nei luoghi
che adesso senza te non hanno senso.
Il tuo non esserci
è già caldo di te, ed è piú vero,
piú del tuo mancarmi. La nostalgia
spesso non distingue.

 
Rainer Maria Rilke

 

Mahabalipuram, 1971 : La boule de Krishna.

Lake Oahe - photo by Aaron Groen