Di tutto è rimasta una scala,
là, dove questa strada era un’altra.
Scendila tu che sei nata dopo. E rimangono
le foglie, che mi seguono come passi
finché mi volti: una foglia e un’altra... Le cose
che traduco non si dicono. Perciò adesso
mi darai una definizione di “hotel” o di “niente
di bello”. Lo vedi, è impossibile dividere
quello che da solo non esiste da quello
che non esiste mai. Quello che si rarefà,
per definizione, non può finire: l’autunno
in una camera, la parola “asterisco”
nel discorso che non capisco o l’acqua tiepida.
Io ti penso ma nessuno lo sa.
Nicola Gardini
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