Hay un silencio amargo y una voz
suya, desterrada, que cae y suena
como lluvia de cal.
Hay un hueso que parece un ojo, que
parece un aguaviva, que parece
el susurro de una lengua extranjera.
Hay, cuando huye el día, fechas y
lugares y personas: lo que tocó el cuerpo
y vivió la mirada y trató la voz. Hay
eso que se abandona: cartas, teléfonos,
direcciones, amigos de amigos:
una agenda completa sin tocar.
Y en la oscuridad, ya sin sitio, se puede
mirar nada más un horizonte puesto
en manos extrañas, tal vez nuevo,
pero donde no hay todavía cosas: nada
para tocar.
Jorge Garcia Sabal
Silhouette of a Dream | photo by Matt Sahli
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