Il porto

Il pescatore che rema verso casa all’imbrunire

Non considera la quiete in cui si muove,

Così io, poiché il sentimento fa annegare, più non dovrei chiedere

Il crepuscolo sicuro che le tue mani calme davano.

E la notte, spronatrice di antiche falsità,

A cui ammiccano le stelle che sorvegliano le alture,

Non dovrebbe udire alcun segreto che ci sfugge; il tempo

Conosce quel mare scaltro e amaro, e l’amore erige muri.

Eppure gli altri che ora mi osservano avanzare verso il largo,

Su un mare che di ogni parola d’amore è più crudele,

Possono vedere in me la calma che il mio passaggio crea,

Sfidando nuove acque in un antico imbroglio;

E i protetti dal pensare possono imbarcarsi sicuri sulle navi

Sentendo brusii di rematori annegare accanto agli astri.

 

Derek Walcott