Quando profumo di morti

cibi saliva dalle pozze

nel dorato sfacelo dell’anno,

i piedi miei impietrivano le acque

dei monti, dalle vendemmie

mi dividevano i venti.

Come l’acqua nei canali dei monti

cresceva l’inverno alle mie spalle;

camminavo nell’ombra e toccavo con mano

i cari paesaggi densi di foglie

nelle catene lontane mi spingeva il dolore.

Volavano i ciechi uccelli sul mio capo,

stavano ombre pensose alle soglie del bosco.

Anche le anime erano trascolorate

in quel tempo come le morte foglie.

 

 

Andrea Zanzotto

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